Todos estan satisfechos

Se acabó lo que se daba. Niños y niñas, después de dos semanas de tostón electoral en que nuestros egregios candidatos nos han tildado de ciudadanos (y ciudadanas) hasta la saciedad, volvemos de nuevo a nuestra rutina de meros consumidores, de contribuyentes, de vasallos con sueldo mileurista, hipoteca y jornada liguera.
Ya se pueden imaginar que me he sentido tan conmovido por estas reñidas elecciones para conocer los próximos beneficiarios de la corrupción local como por el concurso para elegir a Miss Yemen. No tenía ni pensado escribir sobre la cosa pero, a ver, uno es un poco masoca y de vez en cuando lee periódicos, pega la oreja en el bar entre sorbo y sorbo de café y, si estoy de buen humor, hasta me da por ver diez minutos de telediario. Eso no quita para que les diga que van listos si piensan que les voy a hacer un análisis de resultados o gilipollez parecida; ya le dejo tan sesudo ejercicio de opinión a los profesionales del ramo, que son muchos y lo mismo hasta más sabios que aquí el Gordillo.
Sin embargo, no me resisto a comentar las declaraciones que ha hecho esta mañana el fenómeno de nuestro presidente, confirmando así lo que ya entreveía desde hace tiempo: que nuestros líderes políticos, y el presidente del gobierno es el primero entre todos ellos, no son sino producto de la sociedad que los elige. Parece una perogrullada del calibre cuarenta y cinco esto que digo pero atiendan un minuto y lo mismo cogen la idea.
Dice el fenómeno en cuestión que lo importante de estas elecciones es que "todos están satisfechos". Olé sus huevos, presidente. Diga que sí, todos felices, cogidos de la mano y a silbar la canción del verano, que ya toca. Y tan contentos, qué carajo. Fíjense que ya se pueden poner a hacer palmas hasta los de Batasuna, esos pobreticos a los que hemos conseguido sacar del Guantánamo electoral en el que vivían.
Nada, nada, pelillos a la mar, todos a disfrutar, que nos hemos repartido el pastel como buenos hermanos, los de la corrupción urbanística y los etarras, los cacicazos progres de Andalucía y los gominolos del barrio de Salamanca, Carod Rovira y los regionalistas cántabros, los vecinos de Torrelodones y el Partido de Independientes de Lanzarote, churras, merinas y la madre que nos parió a todos. Atrás quedó lo de la extrema derecha, el gobierno con ministros etarras, los reyes del ladrillo, el pucherazo vasco, los moritos que nos invaden en patera, el chalao de Maragall y los candidatos rumbosos que bailan el chotis. Todo fue el sueño de una noche de verano, un calentón, un no sé qué nos pasó Mariano, mi amor.
Y es que España es asín, señora. Lo mejor es llevarse de fábula, compadrear, barrer la mierda bajo la alfombra y que todo cambie para que todo siga igual. Ya cogeremos a un tercero para contarle lo hijoputa que es el vecino de enfrente, ese que nos cae tan bien pero al que le cortaríamos el pescuezo con gusto si no fuera porque luego igual no damos bien por televisión al entrar en comisaría.
No crean, igual es que le tengo una sana envidia al señor presidente. En tres palabras ha resumido el tío todo lo que yo llevo intentando transmitirles en este blog desde hace cosa de un mes. Uno se pasa las horas muertas lidiando con el idioma para ponerles en negro sobre blanco esta sociedad hipócrita, zafia, reclinada en un almohadón relleno de estiércol, y llega el amigo Rodríguez, se pone delante de la cámara y, hala, en una frase te cuenta de qué va el percal como un Castelar cualquiera. Ahí queda eso. Insisto, qué fenómeno. Y lo mejor es que el paisanaje se habrá quedado de lo más tranquilo pensando que sí, qué tiene razón el presidente, Loli, que tampoco era para tanto.
En fin, cosas de esta realidad que con demasiada frecuencia imita demasiado bien a la peor literatura. Con su pan se lo coman, mis queridos votantes; yo me voy a la cama, de donde nunca debería salir.